2008
segunda-feira, 30 de novembro de 2009
A Plenitude
Serenos sãos os raios frios do sol
que inscrevem sobre os meus olhos
a petrefacta realidade do vazio
onde sentado em pilhas de recordações
posso serenamente escrever
o abismo em que
habito
E serenamente vejo derreter o tempo
Walter Stöhrer - «Memory of Italy» 1993
que inscrevem sobre os meus olhos
a petrefacta realidade do vazio
onde sentado em pilhas de recordações
posso serenamente escrever
o abismo em que
habito
E serenamente vejo derreter o tempo
Walter Stöhrer - «Memory of Italy» 1993
quinta-feira, 19 de novembro de 2009
Poetas Neuróticos
Mexicanos com medo de água
lembram-nos a sujidade do mau cheiro
e Amigos intímos de (lésbicos) neuróticos
pré-indefenidos
Monstros esguios
desconexões orais
difunções e um mundo de
maldade descabida mal articulada.
Surgem como cogumelos:
Massacres de hipermercados
orgias celestres
holocaustros descabidos
virgens violadas
espermas em bocas limpas
um saco onde todas palavras têm direito
a penetrar noutras palavras
Deixando o Humanismo de fora.
Na verdade
o desejo destes poetas neuróticos é unicamente
ter a capacidade de esporrar livremente
sem que as suas mães delimitem as gramas a esporrar.
a atrofia tripla neste poema neurótico
é unicamente o desejo de três putas desesperadas
em atingir o clitóris da Poesia.
Afastemo-nos do delirio total e criemos Poesia
poesia que saiba Unir e não desunir
Aquela que vive do sangue do outro e não de
externos umbigos.
Vendem-se certificados de poetas (neuróticos e afins)
na Rua da Constituição sábados das 15 às 20.
lembram-nos a sujidade do mau cheiro
e Amigos intímos de (lésbicos) neuróticos
pré-indefenidos
Monstros esguios
desconexões orais
difunções e um mundo de
maldade descabida mal articulada.
Surgem como cogumelos:
Massacres de hipermercados
orgias celestres
holocaustros descabidos
virgens violadas
espermas em bocas limpas
um saco onde todas palavras têm direito
a penetrar noutras palavras
Deixando o Humanismo de fora.
Na verdade
o desejo destes poetas neuróticos é unicamente
ter a capacidade de esporrar livremente
sem que as suas mães delimitem as gramas a esporrar.
a atrofia tripla neste poema neurótico
é unicamente o desejo de três putas desesperadas
em atingir o clitóris da Poesia.
Afastemo-nos do delirio total e criemos Poesia
poesia que saiba Unir e não desunir
Aquela que vive do sangue do outro e não de
externos umbigos.
Vendem-se certificados de poetas (neuróticos e afins)
na Rua da Constituição sábados das 15 às 20.
quarta-feira, 18 de novembro de 2009
É importante foder (ou não foder)?
É importante foder (ou não foder)?
É evidente que não, não é importante.
Fode quem fode e não fode quem não quer.
Com isso ninguém tem nada
Mas mesmo nada
A ver.
O que um tanto me tolhe é não poder confiar
Numa coisa que estica e depois encolhe,
Uma coisa que é mole e se põe a endurar e
A dilatar a dilatar
Até não se poder nem deixar andar
Para depois se sumir
E dar vontade de rir e d'ir urinar.
Isso eu o quiz dizer naquele verso louco que tenho ao pé:
«O amor é um sono que chega para o pouco ser que se é»
Verso que, como sempre, terá ficado por perceber (por
mim até).
........................................................................................
Também aquela do «outrora-agora» e do «ah poder ser tu
sendo eu» foi um bom trabalho
Para continuar tudo co'a cara de caralho
Que todos já tinham e vão continuar a ter
Antes durante e depois de morrer.
de Mário Cesariny de Vasconcelos in « O virgem Negra - Fernando Pessoa explicado às criancinhas Naturais e Estrangeiras» 1989
O Senhor Cogito Lê o jornal
Na primeira página
a notícia do massacre de 120 soldados
a guerra dura já há muito
as pessoas aostumam-se
mesmo ao lado outra notícia
um crime sensacional
com retrato do assassino
o olhar do Senhor Cogito
salta indiferente
da chacina dos soldados
para mergulhar om deleite
no macabro do quotidiano
um trabalhador rural com cerca de trinta anos
com uma depressão profunda
matou a mulher
e os dois filhos pequenos
desrevem om precisão
como crime foi cometido
a posição dos corpos
e outros detalhes
aos 120 que caíram em combate
é inútil procurá-los no mapa
a excessiva distância
oculta-os como uma floresta
não estimulam a imaginação
são demasiados
o número zero no final
transforma-os numa abstracção
um tema para meditar
a aritmética da compaixão.
de Zbigniew Herbert, in «Escolhido pelas estrelas» versões de Jorge de Sousa Braga
a notícia do massacre de 120 soldados
a guerra dura já há muito
as pessoas aostumam-se
mesmo ao lado outra notícia
um crime sensacional
com retrato do assassino
o olhar do Senhor Cogito
salta indiferente
da chacina dos soldados
para mergulhar om deleite
no macabro do quotidiano
um trabalhador rural com cerca de trinta anos
com uma depressão profunda
matou a mulher
e os dois filhos pequenos
desrevem om precisão
como crime foi cometido
a posição dos corpos
e outros detalhes
aos 120 que caíram em combate
é inútil procurá-los no mapa
a excessiva distância
oculta-os como uma floresta
não estimulam a imaginação
são demasiados
o número zero no final
transforma-os numa abstracção
um tema para meditar
a aritmética da compaixão.
de Zbigniew Herbert, in «Escolhido pelas estrelas» versões de Jorge de Sousa Braga
segunda-feira, 16 de novembro de 2009
STRZEMINSKI
«Já é tempo de rever o conceito de abundância»
W. Strzeminski
Prenunciamos-te ocamente
como ovos chocos de uma qualquer
galinha de Varsóvia.
Reles criaturas nós, que com
inglórios louvores te enchemos a campa.
Unismos irmãos e com lápis
ou dedos saibamos delicadamente criar
pontos
onde possamos neles deixar fluir
a pureza mais simples.
Se esqueceres-te de criar o primeiro
passa em frente e quando chegares ao quinto elemento
Pára!
E em teu redor unismo-emos
os nossos esforços para fazer-te
sorrir um minuto
para a débil fotografia a preto e branco.
,+1949.jpg)
Desenho de: Wladyslaw Strzeminski «Untitled (+ drawing, verso)», 1949.
W. Strzeminski
Prenunciamos-te ocamente
como ovos chocos de uma qualquer
galinha de Varsóvia.
Reles criaturas nós, que com
inglórios louvores te enchemos a campa.
Unismos irmãos e com lápis
ou dedos saibamos delicadamente criar
pontos
onde possamos neles deixar fluir
a pureza mais simples.
Se esqueceres-te de criar o primeiro
passa em frente e quando chegares ao quinto elemento
Pára!
E em teu redor unismo-emos
os nossos esforços para fazer-te
sorrir um minuto
para a débil fotografia a preto e branco.
,+1949.jpg)
Desenho de: Wladyslaw Strzeminski «Untitled (+ drawing, verso)», 1949.
Blues para um Funeral
Parem os relógios, desliguem os telefones,
Não deixem o cão ladrar ao ver os ossos.
Mantenham os pianos fechados e batam em tambores,
tragam o caixão, e a segui-lo o cortejo fúnebre.
Que o avião circule sobre nós em sinal de luto
esrevendo com fumo no céu: Ele morreu,
Enfeitem com laços as pombas da cidade,
E aos polícias de trânsito ponham luvas pretas de algodão
Ele era o meu Norte, o meu Sul, o meu Este e Oeste,
A minha semana de trabalho, a folga de domingo,
O meu dia e noite, a minha conversa e a minha canção.
Pansei que o Amor era Eterno: enganei-me.
As estrelas não são precisas: apaguem-nas todas,
Embrulhem a lua e escondam o sol,
Esvaziem o oeano e varram a floresta,
porque o que resta não vale a pena.
de W. H. AUDEN
(um poema inesquecível)
Não deixem o cão ladrar ao ver os ossos.
Mantenham os pianos fechados e batam em tambores,
tragam o caixão, e a segui-lo o cortejo fúnebre.
Que o avião circule sobre nós em sinal de luto
esrevendo com fumo no céu: Ele morreu,
Enfeitem com laços as pombas da cidade,
E aos polícias de trânsito ponham luvas pretas de algodão
Ele era o meu Norte, o meu Sul, o meu Este e Oeste,
A minha semana de trabalho, a folga de domingo,
O meu dia e noite, a minha conversa e a minha canção.
Pansei que o Amor era Eterno: enganei-me.
As estrelas não são precisas: apaguem-nas todas,
Embrulhem a lua e escondam o sol,
Esvaziem o oeano e varram a floresta,
porque o que resta não vale a pena.
de W. H. AUDEN
(um poema inesquecível)
sexta-feira, 13 de novembro de 2009
Baphomet Tatuado
Não creio que estejas sentado
pelo menos da forma com que te retratou Levi
Era tarde e hoje vi-te deitado na relva
enquanto sobre ti dormiam moças excitadas
os teus chifres eram de prata
e em tuas pernas o caduceu era dourado.
Quero-te tatuado na minha inocente pele
para que me contamines o espírito
e sob a tua lei reinar por cima do bem.
quero-te tatuado em tinta invisível
para que por ela possa ver o mundo
com a ironia dos cínicos.
Baphomet
Baphomet
Baphomet
investe sobre mim tua investidura
porque outras falharam sobre mim!
Usa a minha inocência - tua nova morada
e cria-me à tua e frontal imagem!
pelo menos da forma com que te retratou Levi
Era tarde e hoje vi-te deitado na relva
enquanto sobre ti dormiam moças excitadas
os teus chifres eram de prata
e em tuas pernas o caduceu era dourado.
Quero-te tatuado na minha inocente pele
para que me contamines o espírito
e sob a tua lei reinar por cima do bem.
quero-te tatuado em tinta invisível
para que por ela possa ver o mundo
com a ironia dos cínicos.
Baphomet
Baphomet
Baphomet
investe sobre mim tua investidura
porque outras falharam sobre mim!
Usa a minha inocência - tua nova morada
e cria-me à tua e frontal imagem!
Intrinseca carne
Do sonho que os dias trituraram
resta-nos a ambição de neles inspirar
ainda esse ar poluído
As nuvens cinzentas carregadas de mortas ilusões
chocam contra pássaros clonados
com caudas azuis porque de azul a lealdade existe
e no existir morde-nos os olhos o céu
Intrometidas palavras de cal
que aspiramos repintar nuvens e de caudas reinventar o céu
serão os sonhos eternas clonagens do vazio
ou apenas estão longe os teus olhos verdes
sendo o mar a nossa intrinseca carne
resta-nos a ambição de neles inspirar
ainda esse ar poluído
As nuvens cinzentas carregadas de mortas ilusões
chocam contra pássaros clonados
com caudas azuis porque de azul a lealdade existe
e no existir morde-nos os olhos o céu
Intrometidas palavras de cal
que aspiramos repintar nuvens e de caudas reinventar o céu
serão os sonhos eternas clonagens do vazio
ou apenas estão longe os teus olhos verdes
sendo o mar a nossa intrinseca carne
quinta-feira, 12 de novembro de 2009
O Interregno
Ao anónimo boy de Matosinhos
As minhas mãos já não cheiram a sangue da minha dor
Esperam apenas
Que depois do interregno possam outra vez
Lavar-te os cabelos em cascatas de champanhe
E apanhar-te os frutos mais doces onde não chega o teu corpo
Que posso fazer para romper essas escuras horas
(a noite)
Não posso escrever o teu nome em minhas palmas brancas
(o rio)
Que posso deixar de sorrir e de dizer foge
(o caminho)
Como posso conter tuas mãos frias nas minhas
(as mãos)
Onde meus dedos criarão nós com teus dedos
(o toque)
E em teus olhos atirar-me-ei no vazio desse teu denso mundo que teimas a deixar-me de fora
(o sonho)
Deixa esse vazio e contigo
Sairei do interregno que habito
Destruirei as torres de papel em meu redor
E em caminhos que de terra o não são
Iluminarei as pegadas do meu desejo
Que guiar-te-ão ao êxtase
da morte no Amor
Quando já o teu corpo fundir no meu.
E sorrirei como hoje
Por ouvir Anthony
Com a constante ausência da tua mão
Reina a serenidade
E a ferida de Doris Salveco que me vincaste!
ler ao som de Anthony: http://www.youtube.com/watch?v=iIQ6agSWgto&feature=related
Pedido
Pai dos deuses e tu Hermes meu patrono
esqueci-me de te pedir - e agora é tarde -
um dom sublime
e envergonhado como uma oração
de ter a pele lisa o cabelo espesso as pálpebras em amêndoa
sucede
que a minha vida inteira
não deixou vestígios
na caixa de recordações
da condessa Popescu
aquela onde se pode ver um pastor
que na orla de um carvalhal
faz sair da sua flauta
péolas de ar
a desordem reina lá dentro
um colchete
o velho relógio do pai
um anel sem a pedra
um binóculo da marinha
letras secas
uma inscrição dourada num copo
elogiando as águas de Marienbad
um pau de lacre
um lenço de cambraia branca
sinal de rendição da cidadela
um pouco de bolor
um pouco de bruma
Pai dos deuses e tu Hermes meu patrono
esqueci-me de te pedir
manhãs meios-dias noites fúteis sem importância
só um pouco de alma
só um pouco de consciência
uma cabeça leve
e um modo de andar dançante
de Zbigniew Herbert in «Escolhido pelas estrelas» versão Jorge de Sousa Braga
esqueci-me de te pedir - e agora é tarde -
um dom sublime
e envergonhado como uma oração
de ter a pele lisa o cabelo espesso as pálpebras em amêndoa
sucede
que a minha vida inteira
não deixou vestígios
na caixa de recordações
da condessa Popescu
aquela onde se pode ver um pastor
que na orla de um carvalhal
faz sair da sua flauta
péolas de ar
a desordem reina lá dentro
um colchete
o velho relógio do pai
um anel sem a pedra
um binóculo da marinha
letras secas
uma inscrição dourada num copo
elogiando as águas de Marienbad
um pau de lacre
um lenço de cambraia branca
sinal de rendição da cidadela
um pouco de bolor
um pouco de bruma
Pai dos deuses e tu Hermes meu patrono
esqueci-me de te pedir
manhãs meios-dias noites fúteis sem importância
só um pouco de alma
só um pouco de consciência
uma cabeça leve
e um modo de andar dançante
de Zbigniew Herbert in «Escolhido pelas estrelas» versão Jorge de Sousa Braga
quarta-feira, 11 de novembro de 2009
Miguel Bombarda #1 (Selecção)
de PIO SILVA
de CARLOS NORONHA FEIO
de JOÃO FRANCISCO «Sem título - o diorama. óleo sobre tela.
de JOÃO FRANCISCO - Sem título - Les barricades mistérieuses - para F. Couperin", 2008
E AINDA: Mafalda Santos; Pedro Tropa; Pedro Constantino e Julia Pintão
A Sepultura
Talvez um cristão preocupado com sua alma
Enterre teu corpo de fama
Por detrás de uma lixeira
Numa noite pesada de sombras
Nessa hora
As estrelas castas fecham suas pestanas
No teu caixão
A vibora víboras dá
E teias tece a aranha
Na tua cabeça de condenado
Os lobos uivam lamentos
Bruxas famélicas acompanham
Velhos sem vergonha batem punhetas
E negros malandrins urdem artimanhas
No tempo todo que deus te dará
de Charles Baudelaire in «As Flores do Mal»
Enterre teu corpo de fama
Por detrás de uma lixeira
Numa noite pesada de sombras
Nessa hora
As estrelas castas fecham suas pestanas
No teu caixão
A vibora víboras dá
E teias tece a aranha
Na tua cabeça de condenado
Os lobos uivam lamentos
Bruxas famélicas acompanham
Velhos sem vergonha batem punhetas
E negros malandrins urdem artimanhas
No tempo todo que deus te dará
de Charles Baudelaire in «As Flores do Mal»
segunda-feira, 19 de outubro de 2009
quinta-feira, 15 de outubro de 2009
Niemeyer em Ponta Delgada?
...Ver para Crer!....
mais um interessante projecto para, ou ficar no papel, ou só ser realizado em 2035!
It's TIME!
quarta-feira, 14 de outubro de 2009
Germania (2008)*
André Butzer, Sem título, 2008.
André Butzer, Sem título, 2008.
*The Saatchi Gallery, 2008.
terça-feira, 13 de outubro de 2009
Elogio da Distância
Na fonte dos teus olhos
vivem os fios dos pescadores do lago da loucura.
Na fonte dos teus olhos
o mar cumpre a sua promessa.
Aqui, coração
que andou entre os homens, arranco
do corpo as vestes e o brilho de uma jura:
Mais negro no negro, estou mais nu.
Só quando sou falso sou fiel.
Sou tu quando sou eu.
Na fonte dos teus olhos
ando à deriva sonhando o rapto.
Um fio apanhou um fio:
separamo-nos enlaçados.
Na fonte dos teus olhos
um enforcado estrangula o baraço.
de Paul Celan in «Sete rosas mais tarde»
vivem os fios dos pescadores do lago da loucura.
Na fonte dos teus olhos
o mar cumpre a sua promessa.
Aqui, coração
que andou entre os homens, arranco
do corpo as vestes e o brilho de uma jura:
Mais negro no negro, estou mais nu.
Só quando sou falso sou fiel.
Sou tu quando sou eu.
Na fonte dos teus olhos
ando à deriva sonhando o rapto.
Um fio apanhou um fio:
separamo-nos enlaçados.
Na fonte dos teus olhos
um enforcado estrangula o baraço.
de Paul Celan in «Sete rosas mais tarde»
quinta-feira, 8 de outubro de 2009
Urinol
As melhores horas da nossa vida,
as mais contentes, passámo-las
num urinol qualquer, vendo correr o mijo
capaz e fluente numa certeza de louça
branca, amarela ou cinzenta.
Instantes e pouca opressão,
cumprindo embora um estúpido dever,
desses do corpo, sob o silêncio infecto de Deus
- que talvez fosse aquele puxador
de autoclismo que um dia me ficou na mão,
numa taberna discreta ao Poço dos Negros.
Guardei-o ainda alguns meses, mas de Deus
como de um autoclismo, de tudo
acabamos por nos cansar. Até de poemas.
São ruas velhas assim, onde paira
a suposição grosseira de um urinol
divino e sombrio, que nos fazem aceitar
esta voraz forma de extremínio. O nosso,
incandescente, num apogeu de melancólicas
retretes onde os insectos e bactérias do acaso
nos distraem o olhar
embaciado pelo abuso da lixívia.
Uma lucidez pegajosa, toldando a idade
das mãos invariavelmente senis.
Como se bastassem, ou fossem mesmo
excessivas, certas baixas certezas de cão,
desastres menores. Sabendo-se de fonte
segura que o mijo pode ser um poema.
Um poema cansado do que antes foi vinho,
a suicidar-se agora - contente e tão triste -
do vazio evidente de uma louça
branca, amarela, sagrada.
Pequenas Alegrias e no entanto as maiores,
essas mesmas que bastarão,
que terão de bastar,
no dia
em que formos
morrer.
de Manuel de Freitas in «Os infernos artificiais» (2001)
as mais contentes, passámo-las
num urinol qualquer, vendo correr o mijo
capaz e fluente numa certeza de louça
branca, amarela ou cinzenta.
Instantes e pouca opressão,
cumprindo embora um estúpido dever,
desses do corpo, sob o silêncio infecto de Deus
- que talvez fosse aquele puxador
de autoclismo que um dia me ficou na mão,
numa taberna discreta ao Poço dos Negros.
Guardei-o ainda alguns meses, mas de Deus
como de um autoclismo, de tudo
acabamos por nos cansar. Até de poemas.
São ruas velhas assim, onde paira
a suposição grosseira de um urinol
divino e sombrio, que nos fazem aceitar
esta voraz forma de extremínio. O nosso,
incandescente, num apogeu de melancólicas
retretes onde os insectos e bactérias do acaso
nos distraem o olhar
embaciado pelo abuso da lixívia.
Uma lucidez pegajosa, toldando a idade
das mãos invariavelmente senis.
Como se bastassem, ou fossem mesmo
excessivas, certas baixas certezas de cão,
desastres menores. Sabendo-se de fonte
segura que o mijo pode ser um poema.
Um poema cansado do que antes foi vinho,
a suicidar-se agora - contente e tão triste -
do vazio evidente de uma louça
branca, amarela, sagrada.
Pequenas Alegrias e no entanto as maiores,
essas mesmas que bastarão,
que terão de bastar,
no dia
em que formos
morrer.
de Manuel de Freitas in «Os infernos artificiais» (2001)
Nobel 2009: Herta Müller
É positivo que o Nobel surpreenda! Ilustre desconhecida a Descobrir: Herta Müller. Mais do que a sua prosa, é a sua poesia que desperta em mim curiosidade...Espero que o João Barrento (caso ainda não o tenha feito) traduza a sua obra. lol. É sempre bom ler as suas traduções.
(bolas...Sei que tenho que aprender alemão...lol)
quarta-feira, 7 de outubro de 2009
Eu quero, Eu quero
De boca aberta, o deus recém-nascido
imenso, calvo, embora com cabeça de criança,
gritou pela teta da mãe.
Os vulcões secos estalaram e cuspiram,
a areia esfolou o lábio sem leite.
Gritou então pelo sangue paterno
que agitou a vespa, o tubarão e o lobo
e veio engendrar o bico do ganso.
De olhos secos, o inveterado patriarca
ergueu seus homens de pele e osso:
farpas sobre a coroa de fio dourado,
espinhos nas hastes sanguentas da rosa.
de Sylvia Plath in «Pela Água»
imenso, calvo, embora com cabeça de criança,
gritou pela teta da mãe.
Os vulcões secos estalaram e cuspiram,
a areia esfolou o lábio sem leite.
Gritou então pelo sangue paterno
que agitou a vespa, o tubarão e o lobo
e veio engendrar o bico do ganso.
De olhos secos, o inveterado patriarca
ergueu seus homens de pele e osso:
farpas sobre a coroa de fio dourado,
espinhos nas hastes sanguentas da rosa.
de Sylvia Plath in «Pela Água»
+1998.jpg)
terça-feira, 6 de outubro de 2009
Un Bel Di Vedremo
Un bel di vedremo
Levarsi un fil di fumo sull´estremo
Confin del mare.
E poi la nave appare.
E poi la nave bianca
Entra nel porto, romba il suo saluto.
Vedi? E´ venuto!
Io non gli scendo incontro. Io no. Mi metto
Là sul ciglio del colle e aspetto, aspetto
Gran tempo e non mi pesa
La lunga attesa.
E... uscito dalla folla cittadina
Un uomo, un picciol punto
S´avvia per la collina.
Chi sarà? Chi sarà?
E come sarà giunto
Che dirà? Che dirà?
Chiamerà Butterfly dalla lontana.
Io senza far risposta
Me ne starò nascosta
Un po´ per celia, e un po´ per non morire
Al primo incontro, ed egli alquanto in pena
Chiamerà, chiamerà :
“Piccina-mogliettina
olezzo di verbena”
I nomi che mi dava al suo venire.
Tutto questo avverrá, te lo prometto.
Tienti la tua paura,- io con sicura
Fede lo aspetto.
de Madama Butterfly de Giacomo Puccini, 1906.
Giacomo Puccini
Levarsi un fil di fumo sull´estremo
Confin del mare.
E poi la nave appare.
E poi la nave bianca
Entra nel porto, romba il suo saluto.
Vedi? E´ venuto!
Io non gli scendo incontro. Io no. Mi metto
Là sul ciglio del colle e aspetto, aspetto
Gran tempo e non mi pesa
La lunga attesa.
E... uscito dalla folla cittadina
Un uomo, un picciol punto
S´avvia per la collina.
Chi sarà? Chi sarà?
E come sarà giunto
Che dirà? Che dirà?
Chiamerà Butterfly dalla lontana.
Io senza far risposta
Me ne starò nascosta
Un po´ per celia, e un po´ per non morire
Al primo incontro, ed egli alquanto in pena
Chiamerà, chiamerà :
“Piccina-mogliettina
olezzo di verbena”
I nomi che mi dava al suo venire.
Tutto questo avverrá, te lo prometto.
Tienti la tua paura,- io con sicura
Fede lo aspetto.
de Madama Butterfly de Giacomo Puccini, 1906.
Giacomo Puccini
A mensagem
Devolve os meus olhos extraviados de desejo,
que, ah, demasiado tempo se fixaram em ti.
Mas dado que contigo aprenderam tanta maldade,
Maneiras afectadas
E falsas paixões
Que foram
Tornados
Inaptos para bem ver, guarda-os mais um pouco.
Devolve de novo o meu inocente coração,
Que nenhum mau pensamento podia macular.
Mas se foi ensinado pelo teu
A troçar
De protestos
E a trair
Palavra e jura
Guarda-o então, que já nada tem de meu.
Contudo devolve o meu coração e olhos
Para que conheça e possa ver tuas mentiras,
E possa rir e divertir-me quando tu,
Angustiada,
Desfaleças
Por alguém
Que te não queria,
Ou prove ser tão falso quanto tu és agora.
de John Donne in «Poemas Eróticos» (Assírio & Alvim)
que, ah, demasiado tempo se fixaram em ti.
Mas dado que contigo aprenderam tanta maldade,
Maneiras afectadas
E falsas paixões
Que foram
Tornados
Inaptos para bem ver, guarda-os mais um pouco.
Devolve de novo o meu inocente coração,
Que nenhum mau pensamento podia macular.
Mas se foi ensinado pelo teu
A troçar
De protestos
E a trair
Palavra e jura
Guarda-o então, que já nada tem de meu.
Contudo devolve o meu coração e olhos
Para que conheça e possa ver tuas mentiras,
E possa rir e divertir-me quando tu,
Angustiada,
Desfaleças
Por alguém
Que te não queria,
Ou prove ser tão falso quanto tu és agora.
de John Donne in «Poemas Eróticos» (Assírio & Alvim)
Serás violada
Serás violada. Na morte ou na transparência das flores
há-de crescer o pesado e antigo alimento que veio incendiar
as plantas e transformá-las na cinza de cada inverno.
Junto ao caminho das últimas estrelas vemos o teu corpo;
na rosa que fica entreaberta pelo mar, começou o sangue
onde regressa a tua nudez apenas ferida pelo sol.
Eu sou o sol. Nos lábios nascem as sílabas de pedra
como se os relógios nos jardins medissem as nossas sombras
para receber das tuas mãos o anel de cada hora.
Verás descer pelos muros das casas as mesmas flores esquecidas
e a noite chegará com o voo das aves prisioneiras;
uma criança, no teu ventre, será apenas um sinal de destruição.
O amor desperta entre a cruz que suspendemos no calor dos nossos corpos
e, lentamente, adormecerás sob as cadeias trazidas pela chuva
quando o tempo for para ti jovem e prisioneiro como a luz...
de Fernando Guimarães in «Como Lavrar a terra».
há-de crescer o pesado e antigo alimento que veio incendiar
as plantas e transformá-las na cinza de cada inverno.
Junto ao caminho das últimas estrelas vemos o teu corpo;
na rosa que fica entreaberta pelo mar, começou o sangue
onde regressa a tua nudez apenas ferida pelo sol.
Eu sou o sol. Nos lábios nascem as sílabas de pedra
como se os relógios nos jardins medissem as nossas sombras
para receber das tuas mãos o anel de cada hora.
Verás descer pelos muros das casas as mesmas flores esquecidas
e a noite chegará com o voo das aves prisioneiras;
uma criança, no teu ventre, será apenas um sinal de destruição.
O amor desperta entre a cruz que suspendemos no calor dos nossos corpos
e, lentamente, adormecerás sob as cadeias trazidas pela chuva
quando o tempo for para ti jovem e prisioneiro como a luz...
de Fernando Guimarães in «Como Lavrar a terra».
segunda-feira, 5 de outubro de 2009
Tippett - A child of our time (1939-41)
Faixa 8: Chorus & Soli
Steal away, Steal away, Steal away to Jesus;
Steal away, Steal away home -
I han't got long to say here.
My lord, He calls me, He calls me by the thunder,
The trumpet sounds within-a my soul,
I han't got long to say here.
Green trees a-bending, poor sinner stand
a-trembling,
the trumpet sounds within-a my soul,
I han't got long to stay here.
Steal away, Steal away, Steal away to Jesus;
Steal away, Steal away home -
i han't got long to stay here.
Steal away, Steal away, Steal away to Jesus;
Steal away, Steal away home -
I han't got long to say here.
My lord, He calls me, He calls me by the thunder,
The trumpet sounds within-a my soul,
I han't got long to say here.
Green trees a-bending, poor sinner stand
a-trembling,
the trumpet sounds within-a my soul,
I han't got long to stay here.
Steal away, Steal away, Steal away to Jesus;
Steal away, Steal away home -
i han't got long to stay here.
Joyce Carol Oates - Nobel 2009?????
No ano da reconcialiação do Mundo com a América haverá um nobel americano? O efeito Obama trará o nobel para a America? Obama já perdeu Chicago 2016, mas pode com Joyce Carol Oates conquistar o Nobel, muito mais do que com Roth. Eis a minha Aposta: Joyce Carol Oates! Se eu perder a aposta...bom... que o vencedor seja outro que admire!
Kiril karabits
in «BBC Music Magazine» September 2009.
com maestros destes quem não gosta de música clássica? lol
Lúcifer
(...)
Ninguém
dirá o estrondo deste pensamento, pensamento
que entra pelos dedos, que atravessa o corpo
para o esmagar do próprio peso. Como flecha
quebrando no ar, incapaz de conter
a tensão do arco.
A curva morada dos gestos é rompida,
e há qualquer coisa à solta
dentro das mãos.
(...)
de Vasco Gato
Ninguém
dirá o estrondo deste pensamento, pensamento
que entra pelos dedos, que atravessa o corpo
para o esmagar do próprio peso. Como flecha
quebrando no ar, incapaz de conter
a tensão do arco.
A curva morada dos gestos é rompida,
e há qualquer coisa à solta
dentro das mãos.
(...)
de Vasco Gato
Nenhuma rosa, nenhum cravo
Poema em: «O diabo»
«Keine Rose, keine Nelke
Kann blühen so schön,
Als wenn zwei verliebte Seelen
Zu einander thun Stehn.»
«Nenhuma rosa, nenhum cravo
pode florescer com tanta beleza
como duas almas enamoradas
vivendo uma para a outra.»
de Marina Tsvietaieva
«Keine Rose, keine Nelke
Kann blühen so schön,
Als wenn zwei verliebte Seelen
Zu einander thun Stehn.»
«Nenhuma rosa, nenhum cravo
pode florescer com tanta beleza
como duas almas enamoradas
vivendo uma para a outra.»
de Marina Tsvietaieva
domingo, 4 de outubro de 2009
Solidão
Um mar rodeia o mundo de quem está só. É
o mar sem ondas do fim do mundo. A sua água
é negra; o seu horizonte não existe. Desenho
os contornos desse mar com um lápis de
névoa. Apago, sobre a sua superfície, todos
os pássaros. Vejo-os abrigarem-se da borracha
nas grutas do litoral: as aves assustadas da
solidão. «É um mundo impenetrável», diz
quem está só. Senta-se na margem, olhando
o seu caso. Nada mais existe para além dele, até
esse branco amanhecer que o obriga a lembrar-se
que está vivo. Então, espera que a maré suba,
nesse mar sem marés, para tomar uma decisão.
de Nuno Júdice in «Pedro, Lembrando Inês»
o mar sem ondas do fim do mundo. A sua água
é negra; o seu horizonte não existe. Desenho
os contornos desse mar com um lápis de
névoa. Apago, sobre a sua superfície, todos
os pássaros. Vejo-os abrigarem-se da borracha
nas grutas do litoral: as aves assustadas da
solidão. «É um mundo impenetrável», diz
quem está só. Senta-se na margem, olhando
o seu caso. Nada mais existe para além dele, até
esse branco amanhecer que o obriga a lembrar-se
que está vivo. Então, espera que a maré suba,
nesse mar sem marés, para tomar uma decisão.
de Nuno Júdice in «Pedro, Lembrando Inês»
Com que voz chorarei meu triste fado
Com que voz chorarei meu triste fado,
que em tão dura paixão me sepultou.
Que mor não seja a dor que me deixou
o tempo, de meu bem desenganado.
Mas chorar não estima neste estado
aonde suspirar nunca aproveitou.
Triste quero viver, pois se mudou
em tristeza a alegria do passado.
Assim a vida passo descontente,
ao som nesta prisão do grilhão duro
que lastima ao pé que a sofre e sente.
De tanto mal, a causa é amor puro,
devido a quem de mim tenho ausente,
por quem a vida e bens dele aventuro.
de Luís de Camões
que em tão dura paixão me sepultou.
Que mor não seja a dor que me deixou
o tempo, de meu bem desenganado.
Mas chorar não estima neste estado
aonde suspirar nunca aproveitou.
Triste quero viver, pois se mudou
em tristeza a alegria do passado.
Assim a vida passo descontente,
ao som nesta prisão do grilhão duro
que lastima ao pé que a sofre e sente.
De tanto mal, a causa é amor puro,
devido a quem de mim tenho ausente,
por quem a vida e bens dele aventuro.
de Luís de Camões
Eros de 1911
a Egon Schiele
A poética do tamanho
é ter em mãos, sempre apontado,
o desejo de perfurar
densas regiões escuras
onde nem o sol penetra.
A poética do tamanho
é ter em mãos, sempre apontado,
o desejo de perfurar
densas regiões escuras
onde nem o sol penetra.
Miles Away
I just woke up from a fuzzy dream
You never would believe those things that I had seen
I looked in the mirror and I saw your face
You looked right through me, you were miles away
All my dreams they fade away
I'll never be the same
If you could see me the way you see yourself
I can't pretend to be someone else
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we're at our best when we're miles away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
When no one's around then I have you here
I begin to see the picture, it becomes so clear
You always have the biggest heart,
When we're six thousand miles apart
Too much of no sound
Uncomfortable silence can be so loud
Those three words are never enough
When it's long distance love
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we’re at our best when we're miles away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
I'm alright, don't be sorry, but it's true
When I'm gone you'll realize
That I'm the best thing that happened to you
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we're at our best when we're miles a-a-away...
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we're at our best when we're miles away
You never would believe those things that I had seen
I looked in the mirror and I saw your face
You looked right through me, you were miles away
All my dreams they fade away
I'll never be the same
If you could see me the way you see yourself
I can't pretend to be someone else
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we're at our best when we're miles away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
When no one's around then I have you here
I begin to see the picture, it becomes so clear
You always have the biggest heart,
When we're six thousand miles apart
Too much of no sound
Uncomfortable silence can be so loud
Those three words are never enough
When it's long distance love
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we’re at our best when we're miles away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
So far away
I'm alright, don't be sorry, but it's true
When I'm gone you'll realize
That I'm the best thing that happened to you
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we're at our best when we're miles a-a-away...
You always love me more, miles away
I hear it in your voice, we're miles away
You're not afraid to tell me, miles away
I guess we're at our best when we're miles away
Silêncio
Para quê repetir o teu nome? Adão, rosa, Eva ou Cristo
são apenas vestígios, movimento de lábios no interior de uma concha
onde o mar se reúne à sua pronúncia. Contentemo-nos com o simples
fulgor dos nossos corpos, esta luz que ficou dividida em cada onda.
Morremos, um dia, crucificados nessa palavra? Só porque vieste
dizer o mesmo nome, estão agora mais próximos os nossos rostos
e, juntos, existiremos graças à seiva que levemente os percorre?
Nada mais somos que sementes completas e límpida, ignoradas pelos gestos...
Depois uma flor descreverá o seu peso visível, a conjugação dos estames
e do gineceu. Assim a memória recontrói o movimento, as suas pétalas,
o orvalho que outrora sentimos descer, enquanto sozinhos
apenas habitávamos o nosso silêncio, uma cidade sem lábios.
de Fernando Guimarães in «Os habitantes do Amor» (1959)
são apenas vestígios, movimento de lábios no interior de uma concha
onde o mar se reúne à sua pronúncia. Contentemo-nos com o simples
fulgor dos nossos corpos, esta luz que ficou dividida em cada onda.
Morremos, um dia, crucificados nessa palavra? Só porque vieste
dizer o mesmo nome, estão agora mais próximos os nossos rostos
e, juntos, existiremos graças à seiva que levemente os percorre?
Nada mais somos que sementes completas e límpida, ignoradas pelos gestos...
Depois uma flor descreverá o seu peso visível, a conjugação dos estames
e do gineceu. Assim a memória recontrói o movimento, as suas pétalas,
o orvalho que outrora sentimos descer, enquanto sozinhos
apenas habitávamos o nosso silêncio, uma cidade sem lábios.
de Fernando Guimarães in «Os habitantes do Amor» (1959)
sábado, 3 de outubro de 2009
Não nos deixeis cair na ...
Não nos deixeis cair na curiosidade dos outros,
na piedade dos outros ou, pior, de nós mesmos.
Livrai-nos de sermos eternamente jovens,
mas também nados-velhos, mortos-vivos.
Livrai-nos sobretudo de nos jactarmos.
Não nos deixeis cair nas ciladas
daqueles que só se desculpam ou nunca se desculpam.
Não nos deixeis cair na tentação de corrigir a vida
quando tantas coisas nos morrem
e morrem às nossas mãos ou pela nossa memória.
Livrai-nos de falarmos em nome dos outros,
dai-nos cada dia a lembrança de também sermos outros
e não nos perdoeis nunca se o esquecermos.
de Nuno Rocha Morais (1973- 2008) in «Últimos Poemas».
na piedade dos outros ou, pior, de nós mesmos.
Livrai-nos de sermos eternamente jovens,
mas também nados-velhos, mortos-vivos.
Livrai-nos sobretudo de nos jactarmos.
Não nos deixeis cair nas ciladas
daqueles que só se desculpam ou nunca se desculpam.
Não nos deixeis cair na tentação de corrigir a vida
quando tantas coisas nos morrem
e morrem às nossas mãos ou pela nossa memória.
Livrai-nos de falarmos em nome dos outros,
dai-nos cada dia a lembrança de também sermos outros
e não nos perdoeis nunca se o esquecermos.
de Nuno Rocha Morais (1973- 2008) in «Últimos Poemas».
Epístola para um cisne
Cisne, que não conheces na água o teu reflexo verde
quando sob o teu corpo é dia e o sol afaga medo
ou quando do teu porte há a sombra negra igual
a tudo o que está negro, e é noite, e abandono e medo.
Nem concebes o amor, nem leda, nem sequer eu mesma
que te amo no poema e temo o canto imaginado
que não cantaste agora ou não ouvi, de madrugada
quando a minha mãe morta era somente insone.
Nunca viste a beleza, nem a vida e os lábios
que sopram as primeiras e últimas palavras, ou
o hálito que sai em voz da dor mais desolada.
Nem a doença, a morte e os olhos sem imagens
do ar e das cores várias viste em que tu vogas branco.
É falso que celebres sozinho a tua morte e o fim,
se não sabes que só o teu outro cisne se perde.
Mas quando vi insone e logo morta a minha mãe
estou certa de que a cega, a muda, falsa ave cantou.
de Fiama Hasse Pais Brandão in «Epístolas e Memorandos» (1996)
quando sob o teu corpo é dia e o sol afaga medo
ou quando do teu porte há a sombra negra igual
a tudo o que está negro, e é noite, e abandono e medo.
Nem concebes o amor, nem leda, nem sequer eu mesma
que te amo no poema e temo o canto imaginado
que não cantaste agora ou não ouvi, de madrugada
quando a minha mãe morta era somente insone.
Nunca viste a beleza, nem a vida e os lábios
que sopram as primeiras e últimas palavras, ou
o hálito que sai em voz da dor mais desolada.
Nem a doença, a morte e os olhos sem imagens
do ar e das cores várias viste em que tu vogas branco.
É falso que celebres sozinho a tua morte e o fim,
se não sabes que só o teu outro cisne se perde.
Mas quando vi insone e logo morta a minha mãe
estou certa de que a cega, a muda, falsa ave cantou.
de Fiama Hasse Pais Brandão in «Epístolas e Memorandos» (1996)
sexta-feira, 2 de outubro de 2009
Não sou daqui. Mamei em peitos oceânicos
VIII
Não sou daqui. Mamei em peitos oceânicos
Minha mãe era ninfa meu pai chuva de lava
mestiça de onda e de enxofres vulcânicos
Sou de mim mesma pomba húmida e brava.
De mim mesma e de vós, ó capitães trigueiros
barbeados pelo sol penteados pela bruma!
Que extraístes do ar dessa coisa nenhuma
A génese a pluma do meu país natal.
Não sou daqui das praias da tristeza
do insone jardim dos glaciares
levai minha nudez minha beleza
e colocai-a à sombra dos palmares.
Não sou daqui. A minha pátria não é esta
Bússola quebrada dos impulsos.
sou rápida Sou solta Talvez nuvem
Nuvens minhas irmãs que me argolais os pulsos!
Tomai os meus cabelos Levai-os para a floresta.
É lá que o meu amigo pastor de estrelas pasce
O marulho das folhas com pássaros nas vozes
O sol adormecido nos braços da giesta
A manhã rarefeita na corrida do alce
O luar orbitado no salto da gazela
Os animais velozes do sítio onde se nasce...
Levai-me, peixes da minha pele itinerante!
Quero ir à pesca colher no espelho da laguna
O lírio da nudez a perdida inocência
O coração do bosque a dar-se sem penumbra
visto através da minha transparência.
Levai-me, ó minhas mãos branco exílio de ramos!
meus dedos virtuais folhas de palma!
Sois os órgãos sensíveis da choupana
Onde quero deitar a minha alma.
Levai-me, olhos meus implícitas montanhas
Florescência de cumes para poisarem águias!
Quero ter pensamentos que me cheirem a lenha
esfregar o espírito em plantas aromáticas
uma alma com pétalas guerrilheiras selvagens
Abertas a uma luta de prata verdadeira
Uma alma que sej verde que tenha asas
E dance nua para os deuses da fogueira...
jogai, jogo do arc laço azul infância coisas
que o desencanto confisca e abandona na cave!
como uma criança joga papagaio jogai
Este farrapo de ânsia poeira da cidade
onde ninguém tem pressa de ser ave;
E tu, anjo de pedra do meu grito! Anjo
esculpindo em pranto seco! Anjo enxuto!
Tu que me afogas o olhar no infinito
e as mãos no lodo dum gesto irresoluto
tece, ó arranha de luz no esconso da garganta!
coração de andorinha estrangulada!
O luar o jardim a cigarra que canta
O leito de verdura para eu me dar à esperança,
rosa que aspiro num esquivo vão de escada.
de Natália Correia
Não sou daqui. Mamei em peitos oceânicos
Minha mãe era ninfa meu pai chuva de lava
mestiça de onda e de enxofres vulcânicos
Sou de mim mesma pomba húmida e brava.
De mim mesma e de vós, ó capitães trigueiros
barbeados pelo sol penteados pela bruma!
Que extraístes do ar dessa coisa nenhuma
A génese a pluma do meu país natal.
Não sou daqui das praias da tristeza
do insone jardim dos glaciares
levai minha nudez minha beleza
e colocai-a à sombra dos palmares.
Não sou daqui. A minha pátria não é esta
Bússola quebrada dos impulsos.
sou rápida Sou solta Talvez nuvem
Nuvens minhas irmãs que me argolais os pulsos!
Tomai os meus cabelos Levai-os para a floresta.
É lá que o meu amigo pastor de estrelas pasce
O marulho das folhas com pássaros nas vozes
O sol adormecido nos braços da giesta
A manhã rarefeita na corrida do alce
O luar orbitado no salto da gazela
Os animais velozes do sítio onde se nasce...
Levai-me, peixes da minha pele itinerante!
Quero ir à pesca colher no espelho da laguna
O lírio da nudez a perdida inocência
O coração do bosque a dar-se sem penumbra
visto através da minha transparência.
Levai-me, ó minhas mãos branco exílio de ramos!
meus dedos virtuais folhas de palma!
Sois os órgãos sensíveis da choupana
Onde quero deitar a minha alma.
Levai-me, olhos meus implícitas montanhas
Florescência de cumes para poisarem águias!
Quero ter pensamentos que me cheirem a lenha
esfregar o espírito em plantas aromáticas
uma alma com pétalas guerrilheiras selvagens
Abertas a uma luta de prata verdadeira
Uma alma que sej verde que tenha asas
E dance nua para os deuses da fogueira...
jogai, jogo do arc laço azul infância coisas
que o desencanto confisca e abandona na cave!
como uma criança joga papagaio jogai
Este farrapo de ânsia poeira da cidade
onde ninguém tem pressa de ser ave;
E tu, anjo de pedra do meu grito! Anjo
esculpindo em pranto seco! Anjo enxuto!
Tu que me afogas o olhar no infinito
e as mãos no lodo dum gesto irresoluto
tece, ó arranha de luz no esconso da garganta!
coração de andorinha estrangulada!
O luar o jardim a cigarra que canta
O leito de verdura para eu me dar à esperança,
rosa que aspiro num esquivo vão de escada.
de Natália Correia
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